Mishima (el arte de morir)

Con los años he descubierto que tan sólo soy un modesto contador de historias, y esta es realmente una que merece ser contada y rescatada del polvo de la historia. En ella hay poesía, narcisismo, sexualidad, nacionalismo, literatura con mayúsculas y muerte. El sobrevalorado James Dean dijo una vez “quiero vivir rápido, morir joven y dejar un bello cadáver”, cumplió dos de las tres promesas, y como en el caso de el personaje de hoy, podríamos decir lo mismo. Esta historia comenzó, o terminó, tal día como hoy, un 25 de noviembre de 1970…

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Almas de metal

Metrópolis (1927)

El anhelo más antiguo del hombre ha sido el de emular a su propio creador, de convertirse a su vez en una deidad. Ya en la mitología griega clásica, el personaje de PROMETEO, el titán que robó a los dioses el fuego para los hombres, y que en algunas versiones fue él mismo el creador de la humanidad, inspirando a muchísimos creadores posteriores para referirse a la osadía del hombre de hacer o poseer las cosas divinas, entre ellas el poder de crear vida como un Dios (al margen del proceso natural de la reproducción).

Castigado por su pecado, Prometeo fue encadenado por los dioses a una piedra y condenado eternamente a la tortura de que un águila le devoraba el hígado, que le volvía a crecer y ser devorado de nuevo en un círculo sin fin.

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El Nihilista Errante

El gran escritor ruso Iván Turguénev escribió en su novela “Padres e hijos” (1862) “nihilista es la persona que no se inclina ante ninguna autoridad, que no acepta ningún principio como artículo de fe”, en el sentido de persona crítica con todo lo que le rodea.

El nombre del post se completa con la leyenda del “Holandés Errante”, aquel barco condenado a no volver jamás a puerto y a vagar sin descanso por todos los océanos del mundo. Y para empezar el post de hoy los magníficos versos de Espronceda “¿qué es mi barco? mi tesoro / ¿qué es mi Dios? la libertad / mi ley, la fuerza y el viento / mi única patria la mar…”

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Sádicos

El diccionario de la Real Academia Española define el sadismo con dos entadas “perversión sexual de quien provoca su propia excitación cometiendo actos de crueldad en otra persona” o “Crueldad refinada, con placer de quien la ejecuta”

Dicha palabra proviene de un hombre concreto y su actitud ante la vida, Donatien Alphonse François Marques de Sade (1740-1814). Noble francés que pasó 27 años de su vida en prisiones y manicomios franceses, bajo cuatro regímenes distintos Antiguo Régimen, periodo Revolucionario, Consulado y Primer imperio francés. Jamás mató a nadie en su vida, pero su conducta depravada y disoluta, y su reconocimiento abierto de la misma, aparte de sus obras literarias, novelas, cuentos, cartas y obras de teatro, crearon un escándalo tal en Francia, que fue perseguido toda su vida. Según las palabras del “Divino Marqués”, tal y como lo llamó Apolinarie, afirmó “me han condenado por toda clase de crímenes que dicen que he cometido, que no he realizado, pero mi pecado sí ha sido imaginarlos todos y reconocerlo”. Algunos literatos y estudiosos de siglos posteriores, lo consideran “el hombre más libre que jamás haya existido”.

Hoy prometo que no voy a dejar indiferente a nadie, porque nada es lo que parece…

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Calaveras y diablitos (tóxicos)

Parafraseando a los Antílopez, llevo dos “putos” años con esta jodida entrada dando vueltas, y no termina de salir, y ya de hoy no pasa aunque tarde otra vez, y como siempre, jugando al despiste.

Festividad del 31 de octubre y 1 de noviembre, noche de difuntos y día de todos los santos. De todos los paises en los que se celebra esta tradición, es probablemente en México donde la celebración es más rica, más viva y con mayor carga de tradición y cultura. Pero no voy a caer en el post fácil, va a ser que no, nada de lo que me rodea me gusta que sea fácil. VAMOS AMIGOS MEXICANOS ES VUESTRO DÍA…

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El fin de los tiempos

“Y ví a un ángel que descendía del cielo, con la llave del abismo y una gran cadena en su mano” Apocalípsis 20 : 1

Los “agoreros” de la sotana llevan 2000 años y pico metiéndonos el miedo en el cuerpo, mientras ellos le metían mano a todo lo que se ponía a tiro…Uuuuuy que mal empiezo hoy…..Pero yo tengo una extraña teoría metida en la cabeza, y es que el fin del mundo ya está entre nosotros, ahora, retrasmitiéndose en directo, nos lo están vendiendo como un curso por entregas de cocina de Planeta Deagostini…

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The girl from Blue Note

El soul y el jazz se hicieron carne en esta mujer de melena imposible

Cuando la vida entra por la puerta, la tristeza se escapa por la ventana”, es como el juego del amante en fuga y el marido despechado. Sí amigos, ni el tiempo, ni el espacio, ni la pandemia infinita, ni toda la estupidez humana concentrada en el Instagram, haran cambiar mi cripticismo. Al final es tan simple, que mi silencio en mi blog viene causado porque la vida entra a raudales por todas las ventanas del “palacio de mi memoria”, y no me deja tiempo ni para la literatura (barata, por supuesto), ni para la filosofía (de sofá), ni para otras zarandajas.

La segunda cuestión es que tengo que seguir con la necesidad de bascular entre mi bipolaridad emocional, es decir, si mi anterior blog era un cierto canto al silencioso dolor (personificado en Takeshi Kitano y su película Hannabi), este tiene que ser todo lo contrario, lleno de luz, sensualidad, sentido, sentimiento y pasión por la vida, y por una hermosa mujer con una voz tan sensual como el tacto de la nieve de primavera (gracias a mi admirado Mishima).

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El sonido del dolor

Dicen que la sensación de dolor es una sensación sorda, sin sonido alguno, es un estremecimiento físico o psicológico que, en el mejor de los casos, te recorre una parte del cuerpo (una pierna, un brazo, el pecho, el cuello, etc), y en el peor de ellos es algo más intangible, que no puedes identificar con algo físico, que remueve los cimientos de tu vida, que te hace llorar lágrimas invisibles de sangre, que cuestiona en un momento lo que eres, lo que has vivido, o los objetivos por los que te levantas todas las mañanas. Y muy en los peores casos ese dolor intangible, ancla tu vida a una cama, ciega todas las ventanas de tu existencia, y te sumerge en un pozo insondable. Creo que todos sabemos de lo que hablo.

Pero ¿hay alguien que pueda poner sonido a ese dolor más insoportable? Creo sinceramente que una persona muy singular en el otro extremo del mundo lo ha conseguido, y también creo que no nos hemos ni enterado, el ruido ensordecedor de nuestra intrascendente vida diaria, ha acallado ese sonido tan especial. Aquí no encontraremos Dolor y Gloria (de nuestra reinona patria muy pagada de sí misma), aquí encontraremos DOLOR, SOLEDAD Y MUERTE, compañeras que, inevitablemente, a todos nos acompañaran en algún momento de nuestras frágiles vidas…

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Sueño universos de locura

“Que no está muerto lo que puede yacer eternamente, y con los eones extraños hasta la muerte puede morir”

Estanterías pesadas, cargadas del polvo del tiempo, y de libros ajados y manoseados, algunos olvidados en estantes ignotos, recorren cientos de corredores del Palacio de mi Memoria. De todas las lecturas que recuerdo, las más extrañas, alucinadas, y con una enorme carga de enfermedad y locura, provienen de un estante que se haya en una habitación cerrada hace largo tiempo, aquella en que pasé más horas de mi solitaria juventud. No he vuelto a entrar en ella, ahora la enfermedad y la locura son mis armas de trabajo, pero ahora ellas han vuelto a mí, y sospecho que para quedarse definitivamente.

El 20 de agosto de 1890 nació en Providence, Rhode Island (EEUU) el escritor más maldito de todos los que ha dado la literatura universal. Alto, desgarbado, feo como un pié izquierdo, nunca pudo vivir de sus libros, apenas tuvo repercusión en su época (aparte de un férreo grupo de seguidores incondicionales), vivió sometido a la sobreprotección de su madre y sus tías, apenas salió de su lugar de nacimiento (sólo una breve aventura en Nueva York), enfermizo, taciturno, solitario hasta la extenuación, asexuado (o con miedo al género femenino), elitista de rancio abolengo, supremacista blanco que escribió esto de la gente de color:

Cuando tiempo atrás, los dioses crearon la tierra; A imagen y semejanza de Júpiter al incipiente Hombre moldeaban. Para tareas menores las bestias fueron creadas; Aunque de la especie humana muy alejadas estaban. Para llenar el vacío y unirlas al resto de la Humanidad, los anfitriones del Olimpo ingeniaron un astuto plan. Una bestia forjarían, una figura semihumana, Colmada de vicios y «negro» fue llamada.

Todo un regalito el angelito, pero aún así dejó en la literatura fantástica, y en el cine del siglo XX y XXI, una huella imborrable, y tan enorme como su enfermizo ego…

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Forjar el carácter y la paranoia

Hace más de un año que comenzó la construcción digital de este mi palacio de la memoria. Puedo llegar a entender que después de casi 120 entradas, haya posts que repitan machaconamente temas que ya han aparecido en otros post, que todo suene un poco a refrito, a pastiche pseudopsicológico, etc. Cuando nos construimos una casa en el mundo real, las habitaciones se hayan unidas unas a otras por zonas comunes, unas habitaciones son zona de paso de otra habitación, todo está interrelacionado, pues así es la estructura de mi blog, y sigo recordando que en el fondo el origen de todo esto no fue por agradar a nadie, o mostrar lo guay que soy, o lo mucho que sé (que no Javier, que de verdad que no, que te lo aseguro).

Quien me haya seguido asiduamente, ha podido comprobar que en el fondo esto es mi testamento vital, hecho para los que me quieren, o para que me conozcan de verdad los que creen que me conocen. Y sobre todo hay una cosa que me fascina por encima de todas las demás, y es contar historias con alma, que enganchen, que dejen un poso indeleble, que puedan ser utilizadas por otros, integradas en su propio testamento vital, ese es mi mayor premio.

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